Он смешен, он беззаботен,
Он рожден не для свободы.
На лице его улыбка,
Как стандартная картинка.
На манеже рыжий клоун.
Полосатые штаны, что на нем так велики.
Ярко-красные подтяжки
И в горошинку рубашка.
И смеются под шатром,
Над неряхой и глупцом.
Он заканчивает номер,
Все встают ему в поклон.
Он уходит вглубь арены,
Еще раз упал и зал
Провожает его криком,
Он овации сорвал.
Его комната убога:
Нет цветов там и наград,
Но в ушах всё так же громко
Крики «Браво» и «Ура».
Клоун смотрит пред собою
В пыль зеркального окна,
И стирает развеселый
Грим с усталого лица.
Краска вся стекла ручьями,
Словно слёзы всех цветов.
И не видно больше счастья,
Маска снята – вот же Он!
К кассе очередь длинна,
Что не видно и конца.
В ней стоит один старик,
Все сеансы – он не спит.
Смотрит пятый день подряд,
Но эмоций не отнять.
Словно видит первый раз,
Восхищен, не сводит глаз.
Но никто не замечал
Чтоб улыбкой отвечал.
Клоун сам всегда решает,
Кем он будет в этот раз.
Рисовать любые лица
Он умеет лучше нас.
Ну, а в жизни улыбаться,
Не умеет, это факт.
Его смех в глазах таится,
Но губами никогда.

          * * *