Сегодня вновь растрачено души

на сотни лет, на тьмы и тьмы ничтожеств...

Хотя бы часть ее в ночной тиши,

как пепел в горсть, собрать в стихи...

                                  И что же?

Уже не вспомнить и не повторить

высоких дум, стремительных и чистых,

которыми посмела одарить

лжецов неверующих и речистых.

И щедрой доброте не просиять,

не озарить души потайным светом;

я умудрилась всю ее отдать

жестоким, не нуждающимся в этом.

Всё роздано: влачащимся - полет,

трусливым и безгласным - дерзновенье,

и тем, кто всех глумливей осмеет, -

глубинный жемчуг сердца - умиленье.

Как нищенка, перед столом стою.

Как мать, дитя родившая до срока.

А завтра вновь иду и отдаю

всё, что осталось, не приняв урока.

А может быть - мечты заветней нет, -

вдруг чье-то сердце просто и открыто

такую искру высечет в ответ,

что будут все утраты позабыты?