Жизнь хороша не от того,

Чего имеешь очень много,

А чаще лишь от одного,

В чем вся любовь и вся тревога.

И часто это-то одно

Так сильно мучает и манит,

Как вдаль — открытое окно,

В котором ни краев, ни дна нет.

Ты знаешь, что в твоем дому

Окно выходит в море взором,

Ты можешь подойти к нему,

Свободен вопреки затворам.

От пойманного пустяка

Пахнет в лицо такая свежесть,

Что станет уж не так тяжка

Игра пророческих невежеств.

Мы счастливы не от того,

Чего имеем очень много,

А только лишь от одного,

В чем вся любовь и вся тревога.

Ты хочешь песен, краля,

О тоненькой весне?

Одной из них сияли

Твои глаза во мне.

Другая песня — рядом,

Со мной всегда она,

Твоим любовным взглядом

Во мне отражена.

И третью песню спел мне

Твой темно-серый взор,

Но вдруг седым, смертельным

Стал серый тот костер.

Он серый, он отцветший…

В нем пепел и зола…

Неужто ты — да нет же! —

Так поглядеть могла?

В нем сталь, в нем ложь и опыт:

Торчит он — нож в спине.

А в сердце тот же шепот

О серенькой весне.