Моя душа, за смертью дальней

твой образ виден мне и так:

натуралист провинциальный,

в раю потерянный чудак.

Там, в роще, дремлет ангел дикий,

полупавлинье существо.

Ты любознательно потыкай

зелёным зонтиком в него,

соображая, как сначала

о нём напишешь ты статью,

потом… но только нет журнала

и нет читателей в раю.

И ты стоишь, ещё не веря

немому горю своему:

об этом сонном синем звере

кому расскажешь ты, кому?

Где мир и названные розы,

музей и птичьи чучела?

И смотришь, смотришь ты сквозь слёзы

на безымянные крыла.

Что за ночь с памятью случилось

Что зá ночь с памятью случилось?

Снег выпал, что ли? Тишина.

Душа забвенью зря училась:

во сне задача решена.

Решенье чистое, простое

(о чем я думал столько лет?).

Пожалуй, и вставать не стоит:

ни тела, ни постели нет.